Pasa el tiempo y parece que va pa’tras Y cada vez
hay menos ganas de luchar Van retrocediendo el
respeto y la igualdad Los que más tiene
cada día quieren más
Alimentando nuestra apatía Con dosis de
superficialidad Poniendo altares a sucios
engaños Y a una feroz individualidad
No vale la pena desquiciarse por nada Es mejor
pasar y desviar la mirada Me quema la rabia viendo
tanta ceguera Palo y zanahoria, y sálvese
quien pueda Todo no da igual…
Tienen los medios pa ocultar y deformar Lo que se
cuece en frente de nuestra nariz Se va estrechando
el poder de decisión Y medio mundo de
desangra en televisión
Se están arrasando cultura y vida
Crítica, variedad y trasgresión Se
van muriendo nuestros recursos Esos que nos
permiten respirar
No vale la pena desquiciarse por nada Es mejor
pasar y desviar la mirada Me quema la rabia viendo
tanta ceguera Palo y zanahoria, y sálvese
quien pueda
Se está matando día tras día
Todo lo que no se puede pagar Seguimos comprando
la gran mentira Esa que llaman felicidad
No señor, no me cuadra Esta mierda de
democracia Que ahoga a mis putos deseos De
justicia y libertad Tírenla a la basura Y a
construir algo nuevo Pa contener tanta
ambición Tantas ansias de poder.
La respuesta es mas que cantada: Mucho
Cuanto pappo le puede faltar a un rock cada vez mas barato, más facil si se quiere, y nadie se esta lavando las manos. Un rock sin compromiso, sin riesgo, sin picardía, sin protesta, donde quedaron los hipies protestantes y el odio punk contra el sistema, desde discos atras del otro yo que no escucho alguien queriendo patear el tablero.
Cuanta guitarra sobra en manos blandas
cuantos oidos sobran en mentes vacias
cuantos espectadores hijos del guitar hero viendo a acdc, me sorprende que la horda de motoqueros de ley que fueron a river alguno de los tres dias no se haya hecho una brochette con la sarta de pseudo rockeros que los sabados bailan sunsets y caixs
nosé, el otro dia en algún lugar, escuche a alguien que sostenía que cuando se fueron los militares se fue el rock inteligente, lo cual es una posicion bastante derechista, pero no errada,
la musica generalmente funcionó asi, cuanto mas te tocan el culo, mejor musica haces, cuanto menos comida tenes en el buche, mas ideas tenes en la cabeza, y asi cuando las vacas estan bien alimentadas, los rockeros duermen la siesta
estos escritos no tienen una intencion reformista ni revolucionaria(uy, la sociedad y el estado me estan influenciando los dedos), sino que el que entre y lo lea, (se sabe que son los menos), reflexione y se una a la causa, todos tenemos bandas a quien seguimos, muchos hasta tenemos las propias donde enviar el mensaje, empezemos a fijarnos por donde viene el dedo y para donde sale el escupitajo, no pido tampoco un registro nacional del rockero argentino ni un padron donde ordenar a cada uno,solo pido, autoevaluación, las bateas son grandes, hay para elegir
sin más los dejo con el ultimo de los rockeros
Gracias por dejarme sentarme en mi casa y mirar la pantalla sintiendo que dejan de ortibarse y se vienen para argentina,
Voy a retomar este blog, revolviendo un tema que creo ya haber tocado, a escasos dias de tomarme el 21 rumbo al amalfitani para ver al mas grande, no puedo evitar hacer mi descargo sobre la burda entrevista que un impresentable Luis Majul le hacia al del bigote bicolor.
Dos balas me da esa entrevista para disparar, preparo el gatillo y tiro la primera, quien vio la entrevista me va a entender, majul, trata a garcía como un julian weich hablandole a un pibe con sindrome de down , por mas q no sea la analogía mas amable, es así, se le habla a garcia como se le habla a un bebé, falta q le digan ajó ajó,
y ese prologo me da permiso y pie para disparar la segunda y plantear la cuestión
Sé, que es parte del proceso, imagino que el proceso no debe ser facil, y que así como ya lleva varios meses en curso, le deben quedar otros varios, pero mi pregunta es.
Sirve de algo sacarle a garcía una droga, para darle otra?, uds diran que sí, pero yo no sé,
comparemos, el charly de antes, llamemoslo EL CHARLY "ENFERMO" uno le pedia opiniones y el vomitaba al segundo la realidad q todos sentiamos, pero q en algun momento deciamos, YA VA A PASAR, todos deciamos menos él, la realidad lo perturbaba (recomiendo leer la cruda nota a garcía que forma parte del numero aniversario (nº50 o 100) de la revista rollingstone) comparemos a ese charly con el charly de hoy, que llamaremos EL CHARLY "SANO" quien tarda horrores en contestar, quien está lento, tosco , drogado, pero con drogas oficiales, quien se ve que procesa las mismas cosas, pero como q las censura, contesta monosilabos, contesta frases cortas , tipicas, comunes de cualkier mortal,
aca planto la duda y cierro el tema, a quien le sirve, no, no a quien, replanteo,... Que sirve mas?, un charly recuperado en su plenitud musical, o un charly intoxicado, filoso y agresivo y objetivo?,
hace un tiempo un amigo despues de haber pasado una experiencia pesada me dijo que la vida lo habia asustado, y que habia visto un futuro negro y que no lo podia manejar, (algo así, mi memoria no recuerda precisamente) ojalá me equivoke, ojalá mi amigo se haya equivocado.
gracias a los que lean
seba.
Voy a pedirles poco, transportensé un toque y traten de entender la historia que les voy a contar, no soy borges ni galeano, dificil no va a ser.
Hagámos de cuenta, que sin darnos cuenta el dia que nosotros nacíamos a uno de los nuestros, a un argentino de nuestra tierra, pongámosle, de nuestra edad actual, (calculemos 20 años como standard,),
eso nos deja parados en el cuerpo de un individuo de 20 años en el año 1989.
Ya ubicados en tiempo y espacio paso a contarles, a este pibe lo citan un dia en un callejón, tipico de las peliculás, y lo hacen caminar por un pasillo largo, hasta q escucha una puerta cerrarse(original lo mio no?, hablenle de esa originalidad a los directores de cine de hoy dia, esa escena no falta en ningun " thriller") después del ruido de la puerta no se escuchó ni se vio mas nada,
ni musica ni sonidos ni imagenes ni luces ni colores ni blancos ni negros ni ninguna extraña gama,
y empieza a pensar en las sensaciones q sintió mientras habia que sentir la musica, las mujeres, el rock distorsionado vibrando en las plantas de sus pies, el blues pegandole en el alma y los amigos en alguna plaza
poco dura su pensar, hasta que se apaga lo ultimo que quedaba por apagarse, él.
Al tiempo despierta, no en esa habitación, despierta en una plaza , con sol radiante, con el cielo celeste pero con mucho frio, mucho, "es invierno" piensa y empieza a caminar mientras algo no le resulta normal, la gente. esta extraña, las ropas parecen de historieta. zapatillas con tubos en las partes de abajo, raros peinados nuevos, escasos extraños de pelolargo, definitivamente, algo andaba mal, pero en una de esos pasos vé un cable a tierra, un cartel que dice VUELVE EL MAS GRANDE, VUELVE GARCIA, con una foto de charly , de espaldas en el piano, nada puede andar mal, sus miedos de estar descolocado temporalmente se esfuman, si el bigotudo está, esta todo mas que bien, sigue caminando
busca un telefono publico, pero ya casi no encuentra, los que encuentra estan rotos, y son distintos, tratando de distraerse entra a una disqueria, a escuchar algunos temas para que pase el tiempo, y ahi se encontró con lo que temía, el miedo fue tan grande que no pudo encontrar paralelismo con algún antiguo hecho vivido por el en sus 20 años de historia, las cosas estaban muy mal, el estaba perdido y no entendia nada, ese dia, en ese momento, en esa disqueria, estaba sucediendo lo que todos temian, el fin del mundo.
la batea de novedades, eran extremadamente aferrados a su titulo, tan nuevos que eran irreconocibles, la musica de fondo que sonaba en el local, claramente no era musica sinó algun disco roto que nadie se percató de cambiar, casi urgente correa a las bateas alfabéticas, buscando un buen alivio, quiere relajar y piensa en the wall, va a buscar pink floyd pero en la p encuentra solamente prince, pimpinela, paulina rubio y pink,donde queda el floyd? se pregunta, y corre hacia la letra F, floricienta, fey, fergie, flavio y la mandinga, "debe ser otro grupo de cumbia invasor", dice, los 4 de liverpool no pueden fallar, va a la b, bandana, babasonicos, bebe contempomi grandes exitos, no entiende nada,
definitivamente, ahi no iba a encontrar satisfacciones, sale corriendo a un bar y se sienta frente a la tele, que le trae un buen trago, el diego en pantalla, raro, un poco mas arrugado y con una campera medio extraña, eso si, está muy gordo, habla de tacticas convocatorias y criticas hacia el, piensa para sus adentros que eso deberia ser función del tecnico y no justamente de maradona que por mas buen jugador que sea menos mal que no lo tenemos de tecnico, el sabe las andanzas por las cuales se los acusa,
sale del bar, un poco mas tranquilo, y compra el diario, y ahi entiende todo, el papel le da el ultimo pantallazo que necesita para entender lo que pasa,
al dar vuelta la ultima hoja todo se pone negro de nuevo, y parece aparecer en la habitacion donde habia empezado todo, y una voz, como en off, le da ciertas ordenes, sin ninguna explicacion, solamente advertirlo que ha conocido informacion muy importante, y q nadie mas que el sabe, y que fue elegido como paladín para cambiar el futuro, pero lo debe hacer de forma totalmente pacífica y en silencio, y dandole como ultima advertencia, que en caso de que se lo vea publicamente en discusión siquiera con alguien que tuviera que ver con su objetivo, sería removido de la misión,
pum, flash, pantallazo y aparece el entre autos y bobinas, el tiempo pasa, silenciosamente el hace su trabajo, hasta que un dia el enemigo lo indigna tanto que pisa el palito y es desterrado de la mision, sin importarlo sigue combatiendo por lo bajo.
años mas tarde, emprende un viaje en moto por la ruta , algo lo golpea, cuando vé que se abre una puerta a un pasillo oscuro, entra al pasillo con la moto hasta que escucha la puerta cerrrarse a sus espaldas.
fin. se pincha al final, lo hice de una y sin meditar mucho, espero que les guste, a los pocos que entran aca.
seba.
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